Успех
- Сначала я думала, что залог успеха - образование. Получила 2 высших - теперь так не думаю) После я думала, что залог успеха - работать в компании и набираться опыта. Тоже мимо. Потом я думала, что залог успеха в постоянном повышении квалификации. Здравствуйте синдром самозванца - тоже мимо. А может рисковать - открыть кабинет, подумала я, вести соцсети, развиваться. И тут пролет. Так что если кто-то знает залог успеха, напиши😀
Дипломы, словно два крыла из мела, Пылились в раме, не даря полёт. Казалось, в них – начало, суть и дело, Но гранитный знанья груз не тот.
Потом манил карьерный гул надёжный, Чужой маршрут, протоптанный не мной. И опыт, как багаж в пути дорожном, Всё тяжелел, но вёл не за мечтой.
Сертификатов пёстрый рой тревожил, Как будто в перьях – сила для крыла. Но самозванца голос только множил Сомненья, что горели, как зола.
И вот – свой кабинет, своя отвага, И риск, и сеть, и вывеска горит... Но в этой гонке, в суете зигзага Всё тот же механизм внутри стучит.
И ты, устав искать рецепты в книгах, Сказала то, что мудро и легко: Не в результатах, не в финальных мигах, А в ощущении, что ты высоко.
Успеха нет. Есть состояние света, Когда душа, забыв про тормоза, Летит в потоке, не ища ответа, И просто верит в то, что видит за...
Не в том, чтоб выше всех и дальше мчаться, А в том, чтоб чувствовать движенье крыл. В том, чтобы просто делу отдаваться, И в этом черпать лёгкость, радость, пыл.
Так что ж, выходит, вы секрет познали, Хоть и искали ключ не у тех врат. Успех не там, где мы его искали. Он в том, как вы летите. Вне наград. И наш полёт – не прихоть, не удача, Не краткий миг, что ветром унесён. Он – новая, осмысленная зрячесть, Другой, доселе не открытый, сон.
Мы раньше строили из фактов башню, Из цифр, из должностей, из медных труб. И каждый шаг вчерашний был не страшен, Но каждый шаг грядущий – хрупок, груб.
Мы шли по карте, выданной другими, Где каждый пик отмечен, как трофей. Носили достиженья, словно гири, И становились злей, а не мудрей.
А что теперь? Теперь не нужно карты. Есть только компас, что дрожит в груди. И нет нужды выкрикивать стандарты, И нет нужды бежать от всех впереди.
Полёт – он в том, чтоб доверять потоку, Что держит нас, пока мы верим в путь. Он в том, чтоб быть к себе не слишком строгой, И дать душе уставшей отдохнуть.
Он в том, чтоб делать то, что не калечит, А лечит изнутри, даруя свет. И этот свет ложится нам на плечи Легчайшим грузом самых лучших лет.
Так что ищите? Ключ давно не спрятан. Он в паузе, в дыхании простом. Когда ты больше не ведома датам, А просто стала ветра лепестком.
Когда неважно, есть ли пункт конечный, А важен лишь узор, что чертишь ты, Сливаясь с этой силой бесконечной... Из пустоты. И вглубь. И с высоты.